Мои Чистые Пруды

 Все время туда стремлюсь… Иногда не выдерживаю, приезжаю, время трачу даром, если глянуть здраво… От метро бульваром, повернуть направо…

Времени окурок – гулкий переулок.
Опустелый дворик. Сизый алкоголик,
бывший мальчик бойкий,
детских лет товарищ, роется в помойке.

Я – Ты че там шаришь?..

Он – Твою посылку.
В грязь лицом ударишь –
хватит на бутылку…
Помнишь ту канавку
у подъезда Люськи?..

Я – А как же… Клад, пять монет подряд…

Он – А зажигалку?.. А ее панамку?
Нашу коммуналку
занял новый русский.
Дерево спилили.
Вырубили садик.
Фирм наворотили.
Обнаглели, бляди.
Прихожу, молчу, в морду дать хочу,
а кому – не знаю, вся страна больная…
(Сам себе) Витек, срок тебе истек.
Хули ж ты фурычишь, в землю носом тычешь?.. 

Выгреб недоопорожненную банку джин-тоник, всосался… Мне вспомнилось, как мы с ним атаковали снежками враждебное племя из сопредельного дворика… Пустырек, забор, лужица…

Вечность взять измором номер не для цирка,
но под тем забором быть должна и дырка,
выход во спасенье пацану и зверю,
дверца в рай весенний… Нукось-ка, проверю…
Точно – вот она!.. Вот моя страна:

Москва, Центр, Телеграфный переулок, бывший и ныне Архангельский, дом семь, квартира шесть, на втором этаже. Мое окно над подъездом между двумя львами и двумя девами с солнцем в руках.