Жизнь прожить – не поле перейти.
Б. Пастернак


И он перешел это поле,
С купавами, лютиком, кашкою,
Из здешней, постылой неволи
В иную – родную, не страшную.
Сияли соцветья сирени
Сквозь сполохи сумрака мглистого,
И музыкой к стихотворенью,
О, как соловей там насвистывал!
Он бился всей грудкою розовой,
Не трелью – стрелой прорывая,
Сквозной перелесок березовый,
Светлевший с восточного края.
Там день надвигался и строился,
Осматривался и мостился...
Между воскресеньем и Троицей
Последний твой день поместился.
Несли под рыданье безмолвное,
И билось оно, и светилось...
И черное, иссиня-черное
За гробом светило катилось.
Ушло то столетье, отброшено –
Что новое нам обещает?
Всего, что до срока подкошено,
Предшественнику – не прощает.