Я хотел умереть в январе
В этом городе, вязком, как вата,
Жил чудно, хоть не больно богато,
И закатом мечтал о заре.
И она появлялась всегда,
Хоть порою была неказиста
И бесцветна, как речь коммуниста...
Ну и что ж – всё не ночь на дворе...
И в несмелом своем торжестве
Вспоминая и напоминая
То о розовом запахе мая,
То о поздней, опавшей листве.
Говорила: еще поживи,
Жить без муки – скучнее нет скуки,
Да и много ли нового в том?
Боль как боль – невеселой науки
Новый том...