Чредой проходят дни за днями,
А я – ужель тот самый жид,
Что, побиваемый камнями,
Всё по верёвочке бежит?

На ровном месте спотыкаясь
И чувствуя дыханье тьмы,
Я не ропщу, не зарекаюсь
Ни от тюрьмы, ни от сумы.

Молитвы кроткие твержу я
И прозреваю – за семью
Печатями вину чужую,
Как ношу тяжкую свою.

Я нищ. Мне чуждо превосходство
Над тем, кто преуспел в игре.
Пусть так. Но пусть моё сиротство
Заставит вспомнить о Царе,

Не искажённом образами,
Творящем мира плоть и суть,
Моими грустными глазами
На Землю вздумавшем взглянуть.

7.11.97