Там, где над равниной
Стелются дымы,
От тоски звериной
Пропадаем мы.

Не щадят дворнягу,
В холод ли, в жару,
Гонят бедолагу –
Мол, не ко двору,

Мол, не та порода,
Мол, не тот окрас.
Нет тоске исхода
Из собачьих глаз.

С ловкостью кошачьей
Твой поймают взгляд,
«Не твоё собачье
Дело», – говорят.

Сколько их, незрячих
Душ – им нет числа:
Только в нас, бродячих,
Видят корень зла.

Не спеши, однако,
Добрый имярек,
Ты пойми: собака
Тоже человек...

Крепче зубы стиснуть,
Цепь с души сорвать,
Чтобы не закиснуть,
Не затосковать,