Психологическая культура

[Мэй]

Иногда захожу..на тебя посмотреть,
а сказать - нужно ли? Нужно, нужно терпеть.
Видишь, он острогор, он с сульфатами связь
ищет в времени гор, невидИмую бязь
откудлачивать рад - там, на гребне зари,
не идут ему в такт отставные нули, -
пули льет - из вина, мандаринами - свят, -
три вспотевших стекла, да ракитный снаряд...

[Мэй]

Никогда...никогда...никогдааааа -
не замерзнет в решетке вода...
Никогда, - это слово из пепла встает -
и жует свою нить лопотун-небосвод,
изрыгая с кусочками льда
лопоту "Никогда...никогдааа".
Что смеешься? Ведь ты с Никогдой на пути
выпил савана свет, с'ел брикет изо льда,-
где же нынче твоя Никогда?

[август14]

...где же нынче твоя Никогда... отозвалось...
Мэй, все форумчане расползлись по соцсетям. Заходи на фейсбук, там многих найдешь
_________________
Цель бега есть полет(с)
Я из форумчан 2005г- призыва)))

[СМ]

[Мэй]

Стихи ли? - это - растерянность, желание осмотреться,
увидеться с виночерпием, с глазами превыше всех;
и - там остаться, карабкаясь, по склонам иных жнивищ,
кормиться немым просом, березовым молоком,
и незабудковой свежестью, и первозданностью мысли,
словно еще не оформленной, - дыханием сладким - в цветах,
в зобу у карельской птахи, у гор и ручьев живущей, -
вливая в свой рот водопадом - слова положить на стол?

[Мэй]

Запрети мне, пожалуйста, выши-вать,
обнаружь во мне то, что совсем не стать, -
выруби рощею, да за балочку, -
подержи, как конек лазоревый -
краем выкроил дна да днюшечку,
да залил впотьмы сладо-перца вот:
так, что говор земной - мой теперь,
рот раскрыт забит, да все валится...
Видишь, там, да не тут лазорево,
там, да не тут, тут - вырви-глаз...

***
Вот ты родился - и как носок на паркете, -
белый, тянешься, и еще совсем не пахнешь, -
но тебя вот так - бросили, ну неприлично, очень.
А навзничь упасть - ..ты еще не умеешь...


---
Это я что-то прослушала из стихотворцев недавних, - ассоциации выпали как кости.

[Мэй]

Ищешь в себе чудовище, -
ощупываешь, потому что
не довелось познакомиться:
чудовища, они от тоски -
умирают, лапы кладут на землю,
теплую, шершавую, трепещущую,
а на лапы - голову... Или
прикидываются сфинксом, -
в этом вечном терпком настое
возле воды - так тихо, что и
"что..что..что.."
одно лишь.

[Мэй]

Тут впору выкрутить голову -
змеей на солнце, -
на люке времен жгучее -
так выкручивает..
Но смотришь -
вдалеке носятся дети,
и твой хвост
все еще
в безопасности.

"Мне снился глаз
извилистого гада...
Мог ли быть он
драконом
когда-то..?".

---
В ту же кучу ассоциаций.

Оказывается, стихи - это в столбик скучкованное,
с заполненными паузами - то бишь световыми пятнами,
в себе живущее узнаваемо, - как радужка или хобот улитки,
или тик на аорте - внутренний ветер странствий...

[Мэй]

Он входит - как цапля, тростник, чучело,
одежда на стуле, скорчившаяся постояльцем...
Ложится - как маятник, на чело-вейник,
ногу сидит на ногу...
Это - образ. Если много читаешь -
едва ли успеешь за обликом...

[Мэй]

"Надо думать своей головой!", -
говорит всем с тех пор,
как потерял память.
" Нет хуже, чем
успешно прожить
не свою жизнь", -
вздыхают старики.

[Мэй]

Помнишь?
Сколько женщин
выбрали тебя
за то, что ты был хорошим:
не таким, как многие парни,
нежным, с ажурной душой
в красных яблоках.
Бывает,
что у человека
просвечивает
сердце,
гудит низким волоком -
прошлым,
как многотысячно простуженным,
но спящим - так непробудно,
словно ходячая башня.
Человек с отсеченным голосом.
С тех пор, как твой сын крикнул
"Папа! Пусть лучше у меня
так болит горло!"
и умер от рака -
открывает, как рыба,
пустые слова,
а сказать ничего не может
даже себе, и тебе, и этой жизни,
и небу, и облакам, и всем-всем-всем
этот sos на пустынной площади,
в полной темноте,
где, кажется,
насквозь пронзил бог,
и стал с тобой камнем.

[Мэй]

Завернули прошлое в простыню -
простыня неба все стерпит,
разбросали голову да от ног -
ноги все снесут,
рукава без рук сладят -
а кому оно - там, внутри?
Щенок! Самозванец! Педро!
Так она теперь звала его,
улыбаясь.

[Мэй]

Небо, кажущееся полуснимком,
еле ворочает языком.
Небу снится твоя памятка -
с ушами, закинутыми через
плечо, с размахом, -
словно портфель
на выцветшей лямке!
Ученик чародея предлагает
все поделить поровну,
предполагает -
что человек одинаков -
как ты его не крути -
сам из себя не вывернется!
Самонадеян, как молод, как
губка, стук пришествий мыслей -
как монет в копилке!
Ой! Неужели же только разбить?
Понравилась чужая вишня?
Не выпустит, пока ты всю не с'ешь?
И сколько раз та жизнь не выпускала!
До дней последних - звуки той же польки!
Чужой в себе, не выспавшись, с щетиной, -
и тот, другой - всем фат и друг и франт,
не человек, а светопреставленье!
Кто слышит дома речь, кто помнит детски
лица?- Но рог всегда ведет на Капитолий!
Что нового в триаде приключится?
Когда уловится, не кончась, жизнь твоя?

[Мэй]

Если лишен любви - как нелегко остаться,
кажешься - сам себе, сам о себе напеваешь,
сам о себе печешься, даже здороваешься, -
в всех в себе шляпах жмешь руку, все сюртуки
гладишь нежно, сам себе сын и отец.

[Мэй]

Когда тебя каждый день
не становится -
это очень страшно,
но кто-то зовет
мудростью
умение так жить.
А я представляю мальчика,
что за собой не угонится,
себя не найдет, исчезая,
стираясь, смываясь во всю -
но как же так стыд замучил!
За то - что не ты, а - тебе.

[Мэй]

Как жить - умирая, и как
дарить собой человечество -
мертвым? Иным кажется,
все сойдет, - вступайте в общество
мертвых поэтов, как в империю
чистых тарелок, - с детства!
Литература сохраняется
надежней истории!
Переписать ее - нужен гений,
историям - довольно и мошенника!
Потом оказывается, что зависть
с'едала фальсификатора:
в попытке угнаться за гением -
вообразил, что актер,
себя сам втащив на сцену
за безумную мертвую голову.

Иногда человек выживает -
там, где казалось смертельной мукой!
Что происходит с ним? Переворот?
Отчаяние выдавливает насквозь?
Что раздавить в себе нужно, чтобы
выложить смерть свою на бумаге -
как отрубленную голову для Иродиады,
как Гете своего Вертера?

Играя смерть свою
на дощатых подмостках,
где прах веков призвАн
и не отпущен,
где козыри тузы,
где ломят карты
какую-то из ломовых затей -
история стоит в нарядах
патлых, не при делах.
Коль давит лицедей
из позы страсти слезы -
тут чушь лишь жди -
не надобны прогнозы!
Комедиям задАн и ритм и слог,
так незаметен переход от жизни -
в то казино - мотивов и услуг
расположить мораль в обычной тризне.
Убийца - царь, убийца - будто бог,
он - победитель, - завяжи ему шнурок!

[Мэй]

Разве бывает плачущим - изваянье?
Как вдыхает созданье - жизнь?
Если проходит - где взять дыханье?

Он нашел себе несколько камней -
и птицы упали в небо.
На той стороне света -
первый ответ младенца.

Но дом! Где теперь мое небо?
Молчит. Словно слез не вылил.
А я каждый жест помню.

[Мэй]

Оставшийся без отца - выдумывает себе образ, -
кто скажет, как быть собой - но каждый, как - неким,
мужчиной, в культуре, в... , в... !

Оставшийся без матери - выдумывает себе образ
возлюбленной, - хоть неясный, и под рекламу в чем-то,
что назовет мечтами...

Оставшийся без корней, прадедов и прабабок,
с историей - выше колена (представь,
что растешь от колена, а ниже - ногИ не помнишь,
и ходишь там - как невидимка!) не носит
мужских штанов, - у юноши болен корень,
на корь эту - нимфоманки, не женщины,
пялят глаз.

В мир, коль закрался хаос - больно глазам и звукам,
все летит - кувыркаясь, в пыли теряя вид.
Так человек без века - в самую цель-в точку,
вечность теряет снова, и продолжает спать,
словно на дне колодца, где ничего не случалось,
где он совсем малыш - только лишь слушает звезды...
(там нету слов
и боли)
Так ли немеют ноги, как это бедное тело,
если шутя идут - с тем, кто шутил над тобой?

[Мэй]

И каждое творенье говорит -
как я внутри себя живу потерян,
как лодка одинока и без весел -
плывет, стихиями давно влекома,
что даже растеряла седока:
внутри него пасется где-то разум,
на вид - весьма живет "себе подобен",
вот только - где? - теперь везде он, -
кто потащил - тот и несет трофей!
И ум - остался где-то на привале,
не шел - никак: ему - туда не надо!
Жестокость, твои цепи жалят больно,-
питаешь ты огнем утробу, -
о, ненасытность, о, дыра в звезде...

[Мэй]

Сохранить в живе, укрепить свой род -
не главное ли с колена иудеева?
А кажется - где старше?
Себе - все 613,
и 7 лишь - потомкам Ноя...

Видишь, человек теряет голову -
отдавая ее заселить.
как центр другого полета -
тебе - не прибыть на место, -
ветви твои стонут,
корни теряют силы, -
Дерево, как ты нынче?
в дуплах - опять совы?...

Человек, положивший ум в шапку -
вспоминает себя изнутри
во всем минувшем,
но стоит начать -
эти!веселые девки жизни, -
уверены, что все знают, -
вон, в твоей шапке - лед!
Они говорят - так смешнее,
ведь нет ничего - святого,
зачем не спустить сквозь пальцы?, -
все в их понятии - прах,
нет никаких гарантий!
верил, теперь - дурак?,
и тянешь состав на пальце,
а поезд тот - в тупике,
но все вышивают пяльцы...
Ээй, оглянись, прохожий -
случайный для них кусок.
Бредут по мирам бродяги,
забыв свое имя и жизнь,
а рифма, как я, хромает.
"Хромая судьба", - помнишь?

[Мэй]

Вот - том. В нем много точек.
Строка строку строкою догоняет,
как плеском волн заполнено окно:
и набегает явь, затем - чтоб смыться,
и обнажить другую вслед теченью,
и так, хромее, чем в калейдоскопе:
держи в руках бурлящую из вод -
ищи в ней жемчуг, сдвиг, конец, начало,
и даже жизни эликсир, коль сможешь.
Творение зовется: человек.
Откуда прибыл он,
был кем, и кем являлся -
найди, останови поток, -
ключ вынь -
заговори с ним ясно.
Так, говорят, Христос,
на языке своем аукал -
и каждый знал,
любой язык в той речи -
впитал -
и обретал себя найденным.
Проснуться сам в себе -
о, дома встреча, - нет тленья,
звуки-пульсы только дышат
тем счастьем. Кто - захочет
оглянуться -
и погрузиться в сон,
себя теряя?
Такое предлагают преставленье,
дав нечто выпить? -
и заснуть в том крике,
что отделял теперь от груди жизни,
что усыплял, вплетал тебя в интриги,
качал на ручках, волны отдаляя...
Кто? я - и в первом крике!
И морщится птенец, ища свободы...


Ассоциация с неизвестным собой, который только и может, кажется, потеряв - искать, обнаруживать, соприкасаясь с внутренним собой через сменяющиеся серии подходов событий.
Человек без памяти - даже от себя он не знает, чего ждать, но чем больше, дальше он идет - тем, кажется, отчетливее становится его силуэт: человек нарисованный обретает настоящесть? или привыкает к тому, что у него возникает привязанность к бегу по кругу, и его уносит в расход?
/в юности - мне особенно казалось, что ты буквально начинаешь ощущать и знать себя в движении, в смене событий: жизнь будто сама востребует тебя со дна. Но сейчас я не знаю, значит ли "найти", если ищешь?бегаешь, суетишься, закрываешь лицо руками от горя, силишься вспомнить.../
А вот заснуть мог - в любой момент, и проснуться - совсем не тем, каким заснул. Может быть, череда реинкарнаций дала тебе себя ощутить, может - довольно и смены дней, лет, а может - чуда. Но чтобы обнаружить то, что уже есть - пришлось ли придумать время? Или оно реально воронка, черная дыра, хаос жрущий и ломающий и обесценивающий?

Мне не близка тема представлений театра, впав в которую ты станешь актером во всеобщем зрелище, завертишься, перемелешься - и будто бы выскочишь живым из прахомолки. На мой взгляд, пепел не разговаривает, и даже не пахнет пространством, скорее - он делает все сровнянным с землей, однородным, безгласым. И искать себя в этом уже некому.
Найти в себе жизнь - а что, если просто позволить ей быть, а самому притихнуть и раскрыться.

Душевыворачивающе близко, как схватив за грудки - можно и "Гамлетом", да хоть и всем Шекспиром: не так ли человек, потеряв память о себе в прошлом, начинает описывать своим языком все дошедшие сюжеты, бывшие некогда в истории! Как, как, скажите мне - там, там - найти своего " я"!!!
Мама, где я был раньше, чем родился? Откуда я пришел сюда? и - зачем?
Куда - дальше? Кем я стану? Я не исчезну?
Насколько быстро, ощупав слона, ты узнаешь - каков он? Бегаешь вокруг и около, сменяешь облик возрастом, приседаешь, прыгаешь, осматриваешь в упор и издалека, - посмотреть со стороны - потерянный, потерянный человек в панике! Горе вываливается рождаясь подобно вулкану, брызжет!
Первое ощущение от подачи Шекспиром - перехватывает горло. Сначала сбили с ног. Сначала отняли разум. Отняли, выбили, придавили, взяли в переплет. А ты - как пичуга в лапах. Вот не могу сказать, что хождение гурьбой по кругу - это о чем-то еще, кроме хождения гурьбой по кругу. Ни одного, якобы, свидетеля, и все - поставленные в положение, столкнутые лбами, одинаково одураченные! Да и человечество, веками теряющее нить повествования, т.е.своей всеобщей истории, повторяющее ошибки и катастрофы, не располагает верить в успех.

Кстати, как вы отличите быль от небыли? Вот призрак отца Гамлета - Гамлет сомневается в реальности видЕния, сомневается - что верно истолковывает? Почему-то когда смотрю со стороны на это действо - ощущает ли себя верно слышащим и истолковывающим те события "Гамлета" Шекспир? Думаю, он обут и одет в ту же одежду своего героя, и вскрывая эту историю - вертится и варится в ней, так и не приоткрыв. Беспамятный хотя бы описывает симптомы, когда ждет врача или божью милость. Но тот, кто услышал его - почему-то держится им же в параллельном пространстве, - не правда ли? Это называется познанием?или его имитацией?
В общем-то, неудивительно, что после Шекспира люди забегали с вопросом - кто он? кто же в самом деле?
И даст ли тебе реальное знание о человеке привычное: родился, учился,женился, состоял, имел, работал, известен как..., умер, похоронен... И что ты скажешь, всего лишь прочтя книги.
.................
Допустим, ты родился в обеспеченной семье с традициями, в коих писателем быть чуждо, но ты - будто с онемевшим телом и разумом, ты разошелся с памятью, себя не ощущаешь, и ты нанимаешь того, кто отсылает твои опусы и получает ответы с их дальнейшей судьбой. Почему? Ты ищешь себя, свое, своих, ответов на свои вопросы, ищешь свою дорогую пропажу. Тебе мало того, что разрешено воспитанием, ты не готов потерять себя в угоду и в благодарность за достаток и уготованность пути как по нотам, ты проявляешь волю! Ты настаиваешь на своей самобытности! Ты - раскрываешь себя, даешь течь. Ощупываешь - вникая, вертя по-своему истории: какая из них могла приключиться со мной? что было со мной, а что - с другими? Со-переживание сделало историю почти личной? Или она реально твоя? Да как вообще отличить призрака истории от истории? И - чему быть, чего не миновать? Или эта предопределенность - призрак?

А твой подменный рассыльщик пухнет в требованиях оплаты за услуги, и после заверений, что сыгранный им талантливый автор - это он сам, начинает верить, поддерживать росказни - ибо теперь и отсюда льется...

А я все мечтаю увидеть пишущего человека - обретшим себя. Но - как догнать убегающего в том же ритме, той же походкой?

[Мэй]

Иногда думаешь, что вместо "родился" - может встать "оказался". Ибо любой условный отрезок на линии бесконечности
лишь обнаруживает себя отграниченным. О том, что считать началом - это уже по уговору, и, кажется, не совсем о том.
Хм, в какой-то момент предки сочтут тебя "отрезанным ломтем". И что - из условного отрезка начнет отпочковываться новая бесконечность? Или бесконечности - и одной на всех хватит!?

Возможно, я как-то по желанию космополит от'ехала до прозы. И пока язык не пришелся как не иностранный.
А главное: кажется, что книг уж так немало, что лишний роток даже и не ждется, что сюжеты читанного большей частью не открыли нового и тебе, и не привели к обретению. Волшебства не случилось.

Раньше у меня были патриархальные взгляды на писательство: как стихия, мужчина активен, силен, но, возможно, из-за силы пролетает мимо искомого, - уж таков размах. С небольшим ребром, коим является женщина, произошла бы та верная коррекция, и попадание, мне думается.

Но мужчины подняли кипиш познания и затопали по земле, подобно слонам, ищущим слона-отца, а женщин оставили чинить одежду и нянькать детей, а потом - отправили их и на другие работы, типа рельсы таскать, - сосредоточившись на слоноискательстве еще пристальней, вплотную.

[Мэй]

Интересно, в рамках того, что и как определяет человек как реальность - не только правдоподобие призрака отца Гамлета и выбранной Гамлетом дальнейшей жизни, но и выбор как таковой!
Да, признаться, в "Гамлете" немало, о чем задуматься!

Что -Вы согласитесь считать для себя реальностью? Если нереальность - глюк, искажение восприятия, сбой в системе, ошибка поиска, видЕние, голос, неумелый локатор и проч., то что реальность конкретно для Вас? И как вы разделяете не свое от своего, и как - приходящее в голову - как родное?
Или сороконожка не задумывается?
Нет, ну сорока ногам точно нужно знать одно направление! А как?

А как вы отличаете близкого человека - от кажущегося таким?

А как находите свое место? И может ли оно никогда не быть занято?
Вот - есть у Вас место в трамвае, и сели Вы или нет - ждет Вас, и все тут!
Или пока Вас не было - кто-то его обсидел и натер попу?
Или пока Вы стучитесь в двери дома, где есть место, Вам не открывают? Или Вы что-то не открыли в себе?
Или ну точно и тут себе не враг, а таки нужно принять как аксиому, что враги - случаются в нашей жизни, и отбрасывают сильно назад, не дают идти, сбивают и морочат? А точно это не глюк?

Как отличить манию преследования от реально напуганного преследованием, как различить голос самого человека и твое слышание его как твое же представление о человеке ? Как отличить преподавание тебе фикции от реальности?

Конечно, в этот топике отвечать не прошу: неудобно будет. Можно в Вотах.


Да даже и как отличить профи от просто воспитанного как уверенный в себе без подтверждений и гарантий, попросту - самонадеянный!

И снова о промахе мимо цели:
мне видится, Гамлет делает ошибку и убив отца Офелии.

Он явно следует выбранному руслу восприятия и руководств к действию, не правда ли?
Эта схема доведет - уверен Шекспир?
Но про-счи-тал-са?
А насколько долго Гете крутился в "Фаусте"? Где только его не носило! Вот тебе и разговор с духом земли! Которого, кстати, произошла подмена, как только отвлекся?

Или, вступая в историю - мужчина имеет задачи с размахом не на одну только жизнь?
Но - как, простите, завертевшись во временах и нравах как на ошалевшем колесе обозрения - найти паузу, и не прилипнуть к рельсу как влитой? Слишком мощное соприкосновение с телом привычки смещает скашивает пути?

[Мэй]

...только обрывки сознания
волокутся
за мной,
словно разодранные
в лоскуты...
Где встретится то,
что ярче?
то, что облегает
тело
воздушной каймой
света,
насквозь
проникая. Где
открытые дни
и лица
такого же цвета
дождей?...

[Мэй]

Как..стыдно:
всеже говоришь,
когда еще так мало...

Здесь странно все...
И наблюдать,
собой прожить
не раз - и то - начало.
безгласный выкрик лишь!

И понимать -
захлебнуто молчишь,
не в силах дооолго
пред'явить: "жестоки", -

"как ..так?", "как..вы..могли"
"не страшно - так..,
пред тем,
Кто все дорОги...?"...