Сочинитель, архитектор облаков,
Только строишь не из воздуха и пены –
Из сердечных беспокойств и пустяков,
Из обиды, из ненастья, из измены...
Из куличиков девчоночьей игры
(...и мальчишеские стрелы, сабли, луки)
И из поздней, из печалящей поры,
Из тоски, из завыванья, из разлуки.
Сочиняешь наяву или во сне,
Облака плывут к урезу окоема...
И из «зайчика» на голубой стене,
И из облика младенческого дома...
Среди туч своих гуляешь, как Илья –
Воплотятся, хоть пока еще безлики,
И в апрельском задыханье соловья,
И в октябрьском ястребином диком вскрике.
А всего-то – завитушки да крючки
Среди белой (...тоже облако...) бумаги
Вот такими и приходят к нам стихи...
И легки. Да если знать бы про овраги...
Не из облака, а – Спасом-на-Крови –
Что пред ним все обещанья – обольщенья?..
Тень над ним – как образ сгибнувшей любви,
Свет над ним – как знак прощанья и прощенья.