Мчишься куда, планида,
Среди других планет,
Под шелушенье СПИДа,
Вписанного в Интернет?
Словно бы в мульти-пульти,
Жизнь стрекочет, пока
На каком-то ракетном пульте
Не дрогнет однажды рука...
И Тот, кто, по слову поэта,
Мог помочь – не помог,
Зажмурит глаза от света,
Прах отряхнет от ног...
И Им овладеет скука
(Прежде – была вина...):
Для чего вся эта докука
Затевалась? Какого хрена?